L’ATELIER DES POUSSIERES

Une inquiétude légère, machinale, trois fois rien, il suffit de souffler, c’est parti, n’y pense plus, mais non, tu as seulement déplacé la poussière, regarde-la voler. Mieux vaut ne pas être asthmatique. Allons, soupir, on y va. Les idées, la poussière, on voit bien le rapport. Quelque chose d’infini, d’incessant. D’absorbant, aussi, d’obsédant, on y succombe. Hegel et sa légendaire obscurité, souvenirs brumeux, anxiogènes, il m’aurait fallu un guide, un homme à tout faire, Sganarelle, Jacques, ou plutôt Scapin, cet homme consolatif, ce sauveur, Ah, mon pauvre Scapin, je suis perdue, viens à mon secours, dénoue cet imbroglio, tire au clair Hegel.